a un nato del settantaquattro

Chissà come si è sentita Frances Farmer.

Ho preso una boccata d'aria slovena e ho capito che il sentimento

il peggiore di tutti

è il sentirsi indegni dell'affetto altrui.

Sapere che forse non è solo una sensazione...
Ma non parlo di te.

Lobotomia. Amnesia, distacco totale.

Costringere qualcuno a barattare ricordi 
con false promesse di guarigione

dal vivere genuino.

Ora si, parlo di te. Ancora voglio te.

Concubina, spasimante devota, orecchio fedele.

Compagna sorridente 
un poco sconsiderata 
a zonzo per paesi lontani.

Frida e Diego si tenevano per mano
e ognuno dei due, con l'altra mano,

palpeggiava un bel sedere.

Anche tu, non puoi davvero essere così indegno dei miei pensieri;

io devo amarti.

Potrei mettere davanti a me le tue ambiguità e 
nello specchio
vedrei il mare.

Conosci la sensualità della tua paura. Quando vedo abbassarsi gli occhi

davanti alla mia certezza

violenza per te, per me speranza.

D'accordo, ti mette a disagio. 
Ma io devo amarti. Non c'è altro.

E allora davvero, stasera prenderò qualcosa di forte,

farò tutto con cura

darò la buonanotte ai miei libri

metterò su la coperta della tristezza

peccato capitale,

lascerò nel buio solo questa lucetta rossa

che attiri le fate,

e alla fine pregherò la Natura

perché io possa sempre guardarti.

Sembrerà di veder piovere su Mezzavalle in attesa.